Le destin du trottoir

Sur le trottoir nous avons rencontré, assise, une dame âgée. Elle ne mendiait pas et n'était point en quête d'un billet d'hôpital. Sa toilette d'une sobre élégance, le sourire gêné de son visage délicat attestaient qu'elle n'était que trop sensible à l'incorrection de son attitude.

Malade, pensai-je, ou renversée par une de ces voitures qui gambadent de loin en loin sur les trottoirs et les refuges...

Je m'approchai d'elle, l'aidai à se relever. Doucement, elle se remit, s'excusa. Et je connus la cause de cette dérogation aux lois de la bienséance, inattendue de la part d'une vieille dame d'apparence si distinguée.

L'auteur de l'accident n'était ni un autobus, ni un camion, ni même un taxi. Un innocent jouet d'enfant, une trottinette plus mignonne qu'une voiture de poupée avait jeté à terre la pauvre femme.

Mais, à notre époque, tout amusement tourne à l'exploit, au record arbitré en bonne et due forme, et le trottineur meurtrier, un grand garçon râblé, faute de posséder une 200 HP, goûte comme il peut l'enivrant vertige de la vitesse chronométrée.