Feuilles au Vent
ALIMENT INTELLECTUEL

Cing heures du matin, dimanche. Le hasard me fait entrer chez un boulanger parisien d’un quartier populeux. Un ouvrier affairé, qui connaissait le mitron, me bouscule.
— Elle est acquittée ! Qui ça ? — Vous savez bien, Mme Fahmy Bey !
Le boulanger ne savait pas. Plongé qu’il est dans ses farines déclara que la lecture des journaux ne l’intéressait pas.
Mais l’ouvrier était passionnément captivé par ce procès de Londres. Il s'était pourléché, dès son lever des comptes rendus d'un grand canard d’information. Il avait pour toute sa journée l'aliment « intellectuel ».
En m'éloignant, j'ai songé avec quelque mélancolie que ce prolétaire devait avoir un fils et qu'à peine hors du lit celui-ci se sera rué vers le kiosque à journaux du coin pour acheter un journal de sport et voir comment le champion favori avait foutu dans les cordes un rival malheureux au deuxième round, avec du sang plein la gueule. On aura donc de quoi discuter toute la journée dans la famille ! Et c'est comme ça chez des milliers de braves bougres.
Ne leur demandez pas de prendre leur carte de la section socialiste, de s'inscrire au syndicat de leur corporation ou d'acheter le Populaire. Ils vous répondent d'un ton sceptique et supérieur Oh ! moi, la politique je m'en fous ! La « politique », c’est-à-dire la forme d’action qui leur permettrait de s'occuper de leurs affaires, des dures conditions de leur vie de prolétaires, de l’avenir de leurs gosses, de la paix du monde. Ils préfèrent renifler les bidets des drames mondains et lire voluptueusement comment un cou de poing bien appliqué crève la poche d'un estomac ou démolit une mâchoire.
Les capitalistes, les généraux, les maitres-chanteurs et les escrocs de la presse à gros tirage ont encore de beaux jours !

Coquelicot

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